phthia picta

Champagne cherry.

No quiero hablar sobre tomates, ya no están. Se los llevaron ellas. Phthia picta. La bruja del tomate. Cuantas historias de susto podría contar sobre esta señora que es mil veces una, escurridiza, entre las manos se escapa y hiede, no le importa ser observada.

Phthia picta, phthia picta...Se te pega...como se pega a los tomates, todo alrededor. 

Podría ser un mantra, una canción, un conjuro que al ser repetido tantas veces como llegas a verla se vuelve realidad. La gran amante, la que todo lo rodea, Phthia picta.

La chinche del tomate se llevó mi cosecha y no fue tan importante. Podría haberla exterminado y la dejé correr. Dejé que picara los tomates desde el inicio, que se alimentara de ellos desde que estaban verdes para luego plasmar pequeñas manchas amarillas en las zonas afectadas. Más tarde cuando los tomates van madurando esa zona queda más dura y luego se pudre. Es un proceso no digno de ver.

Corté malezas, regué, entutoré, mimé, pero no pude con ellas. Dejé librado a la suerte el destino de mi huerta este verano y eso fue lo que pasó. Pasó Phthia picta. 

Entre la gramilla, dentro de las cañas, volando bajo el calor sofocante del mediodía. Estuvo siempre y yo lo supe.

Como los zapallos siguen produciendo en mayo los tomates se fueron temprano. Extrañas cosas pasan en el norte cuando dejás que las cosas no paren de suceder.

Zapallos de mayo.

Albahacas que se niegan a desaparecer.

*No puedes perder lo que nunca te perteneció.

                              

Hacia adentro

El otoño le sienta bien a Paysandú, siempre lo dije, hasta en mis momentos más profundos de odio hacia esta ciudad el otoño le ha sentado bien. Es el fin del sufrimiento.
En verano se vive un calor agobiante donde uno se mira la piel una y otra vez para saber realmente si no estamos a punto de arder en llamas. Y no exagero, por lo menos yo me he visto en esta situación más de una vez. La falta de aire de mar es lo que lleva a esta ciudad a siempre estar sedienta. Los colores opacados por el sol denotan esa furia con la que la estación estival nos maltrata, como si nos odiara realmente.
Este post se iba a llamar ''Las plagas del Norte'' pero ha llegado un poco tarde, un poco adrede. Al principio parecía apropiado, pero ya a fin del verano  fue cuando comencé a notar cambios en como el sol me trataba  y yo también comencé a cambiar mi forma de sentir hacia él. Parecía quererme.
Y así como el sol comenzó a bajar su intensidad yo empecé a soltar, a relajar y a perdonar todo ese daño que percibía tan personal pero que en realidad solo es parte del ciclo de vivir más hacia el norte, más hacia adentro.
Es gracioso como cuando estamos en la capital y nos vamos hacia algún departamento del país de visita o vacaciones decimos ''te vas para afuera'' o en mi caso lo que  escucho muy seguido es ''estás viviendo afuera?''
Es gracioso por que cuando nos referimos a departamentos que no son la capital decimos que son parte del ''interior'' del país, como si el alma allí estuviera. Parece que para conocerse realmente en algún momento todos deberíamos acampar allí.
Adentro, donde no hay aire, donde todo parece achicarse hasta que nos percibimos en una explosión en sí misma, en el Temazcal del mapa, el interior.

En el fin y el comienzo, todo pasa en un segundo.

Volver de volver.

Una mudanza está dentro de los tres hechos más movilizadores dijo Rossina.
Siempre adoré mudarme. Viajaba liviana.
En este último traslado mi carga fue mucho más pesada. No he hablado de mi mudanza realmente. No hablé de las millones de lágrimas que dejé en ese asiento del lado del pasillo. No hablé de los kilos de grasa que deseché, no hablé de la decena de muebles que me siguieron en esa ruta a los tumbos, mutilándose unos a otros, desgastándose como no lo habían hecho en años.
No hablé de las horas de terapia, del abandono de mi perra, del olvido de la huerta.
No hablé realmente por que lo viví.

Como dice un amigo hay que vivir el dolor intensamente como vivimos los momentos felices y yo me dediqué a eso por un tiempo. Me dediqué a perder. Me convertí en la campeona de las pérdidas, hice un estandarte de todas las cosas que consideraba ya no eran mías. Yo ya no vivía más ni acá ni allá.  Era dueña de ningún lugar.
En ningún lugar encontré el desapego y comprendí que nada fue realmente mío, y fui dura. No había de quien despedirse, ni a quien olvidar. Todo seguía en el lugar exacto, eternamente en movimiento. Era yo la que me había mudado.
Como una serpiente mudé mi piel para que con ella se adornen conversaciones del pasado, dejé en ella la construcción de los recuerdos y llevé conmigo las nuevas picaduras, las nuevas presas, los nuevos enemigos. Mutando es que encontré la salida y las cosas comenzaron a brotar en mí nuevamente cuando decidí volver a ponerles atención. Todo estaba ahí esperándome, yo había vuelto.

Soltar hilos.

...De la niebla surgió la mirada, a pocos centímetros de donde estaba.
ahí lo encontró y siempre lo supo,
su imagen distorsionada se dibujaba limpia en medio del humo.
Seguirá buscando la sombra? Ella estaba esperando; y preguntó.

Lo merecido duerme entre cintas y palabras,
el engaño de quien mira y merece, de quien brinda y quita.
Las disculpas igualmente apacibles y filosas.

Mientras aparece la cosecha brotan de mis manos los hilos.

Moretón

Desaparece.

El cuerpo camina pisando colchones amarillos; y camina.

Las cloacas destapadas como fuentes, los pájaros cayendo en picada,

y el cuerpo camina, descansa destruído.

El cielo que mira profundamente no se esfuerza en iluminarlo,

el ojo vendado es lo que toca, el mal gen y la herencia.

Un túnel de día y de noche, círculo sin dolor ni principio,

eso es lo que el cuerpo quiere. Se acaba la cortesía cuando mira.

La carne de los otros se pega a la piel pisoteada,

los ecos de algunas horas retumban hasta ser remplazados

amontonados como albóndigas magulladas que es lo que el cuerpo deja.

Vuelta al ardor, vuelta al whisky y la manzana.

Llora el silencio y vuelve a la caza.

Hide & Seek

Soy la mal aprendida,

la repetidora de pelo enredado 

la de ojos grandes al final de la fila.

La precoz de la que se comenta.

Busco equivocarme con vos

paseando disimuladamente..

dejo caer caramelos cuando estás cerca,

mirando de reojo.

Me arreglo la pollera, 

te observo recostado de espalda

húmedo en la ducha y erizado,

me esconden las columnas y el vapor de los azulejos.

Quiero estar a la altura de tus pantalones

mirarte de frente, no perderte pisada,

estar ahi cuando se empiece a notar,

estar ahi cuando termine.

*Lejos, como todo lo mío, apartado.

Después del fin del mundo

Después del fin no hay puertas forzadas ni tacones entre malezas.

no hay moscas en las migas ni hule en las ventanas.

No hay cómplice ni secretos, no hay plan b.

Después del fin llegó el desconcierto; 

en los ladridos la palabra y en tu compañía el desapego.

Armas apuntando a los espejos y mis perfumes esperando.

Ayer con el mundo te amé, hoy con mis ganas te repelo, 

Desde hoy y como antes soy amenaza

nunca más atrás, nunca más sosiego. 

*Muy lejos del huerto.

Sueños

La luz; La falta.

Soñé sin colores y desperté con pétalos pegados a la almohada.

Adiós a las habas

Es difícil despedirse. Siempre hay un regalo del invierno que no quiero dejar ir.
Fue la primera vez de las habas en la huerta. No sabía mucho sobre como plantarlas, como crecerían ni que esperar de las acechadoras plagas pero creo que nos fue bien juntas y van a volver.
Es claro que siempre me gusta leer sobre lo que quiero implementar cada temporada pero nada me ayuda más que la experiencia. Se va más lento, se termina arañado pero seguro que no se olvida.
Tengo una amiga con la cual no compartí ninguna clase pero que venía a casa a buscar los resúmenes de historia y literatura cuando llegaba la época de exámenes . ..."Es fácil, por que es como un cuentito".. decía Florencia, y como siempre fue mi especialidad agregar un poco de drama, misterio o condimento a las historias ella me preguntaba si así era que había pasado en realidad.
A mi madre estas cualidades no la ponían tan contenta, creo que el sueño de toda maestra  es tener hijas dedicadas y responsables, no una adolescente preguntona y con problemas alimenticios que estudiaba una noche antes con sus famosos resúmenes para sacar la mejor nota.
Suerte de vaga, o no, así era y teniendo las palabras como cómplices me fue fácil sortear los años liceales. La universidad fue otra historia pero eso sí que no tiene nada que ver con las habas.
Hoy me voy a valer de mis resúmenes para contar mi experiencia con ellas, lo que han dejado y lo que aprendí con su estadía.

Los caracoles adoran las habas, se arman peleas, chorrea baba que es difícil sacarse de las manos. Todo esto por acceder a un pedacito de la vaina y el que tenga más suerte o perseverancia se lleva el premio mayor, habas en formación.
Hay que seguirles el tranco a estos muchachos! lentos? si, escurridizos tb, pero más que nada dueños de la gravedad. Como hace un caracol para colgar boca abajo de un tierno brote de haba? seguramente haya una explicación científica y seguramente no quiero saberla.

El que quiera un campo de habas que las plante directo y se siente a rezar.  Es la mejor forma de que estas muchachas crezcan derechitas. Descubrí que las habas son como coristas que se apoyan unas a otras, un grupo de amigas que donde cae una caen todas y por mas que las enderecemos y usemos tutores en el piso radican los mayores peligros para las vainas.
En climas ventosos como los de nuestra costa conviene plantarlas a menos de 15cm cada una para que el viento no las tire y puedan protegerse unas a otras. Igualmente he tenido que entutorar, este invierno fue duro.

Las habas son buenas anfitrionas, se adueñan de su lugar y tratan de mejorarlo. Reciben con gusto a plantas más débiles. A ellas les gusta ocuparse del bienestar de los demás y de los que vendrán cuando ellas ya se hayan ido, por eso son expertas en fijar nitrógeno proveniente del ambiente al suelo con sus largas y enramadas raíces. Se podría decir que a las habas les gusta abrazar.  Ellas lo hacen hasta dejar la tierra tiernita y suelta, buscan con sus largos brazos hasta el último terrón y no lo dejan solo.

A las Vicia faba (habas) las podemos comer o usar como abono, de nuevo, las habas son leguminosas que les encanta regalar. Me encantaría cumplir años en invierno! seguro ellas pensarían en algo.
Son perfectas para realizar abono verde. Este abono consiste en dejar crecer las plantas hasta que estén por florecer y en ese momento cortarlas a unos centímetros del piso para que vuelvan a crecer. La parte cortada se deja descomponer sobre la tierra. Esto podemos hacerlo hasta 3 veces con cada planta, así de sacrificadas son las habas.

Si de lo contrario las vamos a comer es bueno preparar bien el terreno, así cuando van al plato estarán felices con lo vivido. A ellas les gusta la tierra arcillosa, un poco alcalina y  con buen cantidad de potasio. Si se tiene el suelo perfecto no queda más que sembrar pero si son habas de playa como en casa es recomendable aplicar una buena capa de compost y humus que contienen todos los nutrientes y ayudan a mejorar el suelo arenoso. Si además queremos agregar potasio no queda más remedio que juntar amigos y prender la parrilla ya que la ceniza de leña es una excelente fuente del mismo.

Por último mimarlas, visitarlas y dejar que nos cuenten sus problemas, son de las pocas cosas que ellas piden a cambio de transformarse en un delicioso paté de habas.
Que si yo fuera a convertirme en relleno para pastas me gustaría mucho antes descargarme con alguien.

Habas en la huerta, rosas en la casa. 

p.d: a las habas les encanta chusmiar con los limones, tanto en la huerta como en la cocina.

Rain & Roses

Mis pupilas dilatadas entre los pétalos, la belleza de las rosas en octubre dan ganas de perderse entre terciopelos y salvia.
El poder del jardín para regenerarse es la gran fuerza imparable. Han habido tormentas que han hecho tanto daño que pensé en cerrar las cortinas hasta el verano, pero  justo allí comenzó la vida. Cuando nos cansamos nosotros despierta la naturaleza que no nos necesita.
Comenzó la guerra entre colinas de colores, entre pulgones y mariquitas, el sufrimiento de los trasplantes y los brotes caprichosos.
La primavera llega tarde al ágil viaje de la temperatura, las flores y luego los frutos. Es el frenesí de la creación.

Iceberg, Pink Parade, Westerland.

Albertine, Pink Parade, Pierre de Ronsard
Mientras la tormenta siga continuaran los ramos.

Adiós a los inviernos!

Mi relación con la tormenta es muy privada. Discuto, peleo y abrazo muy bien mojada, pretendo el momento para siempre. Aunque no hay nada místico en nuestro lazo siempre puedo sentir cuando comienza y se va, y me gusta disfrutar de todo el proceso.  

Hay un llamado y una amenaza, me convoca el viento y asusta la calma. Porque la tormenta no avisa, ella advierte. Sorprende con gotas la piel, termina reuniones, rompe la monotonía. Es un ciclo que puede durar minutos o días y en mi caso importa cada momento. 

Creo que la tormenta es una buena síntesis de mi personalidad y en este invierno interno he llegado a conocerme y desconcertarme gracias a ella. Me ha llevado de viaje por diferentes lugares y me ha dejado plantada y sin rumbo. He descubierto que necesito aferrarme a la tierra para no salir volando detrás de su llamado ya que no nos quieren tan intensas. Me ha inspirado su fertilidad y su destrucción, su poder al decidir quien se va y quien se queda. 

Me llena de lágrimas su llegada y su falta. No hay nada tan deseado y desdeñado como ella.

Hoy llueve, y ella vino con el viento. La observo desde la ventana y me reconozco por que también me he sentido así. Siento celos de toda esa inmensidad que no comparte, los brotes que no vemos, las ramas que no puedo salvar. 

Deseo que termine o que se canse, ansío el brillo sutil de la lluvia mansa. Pero esa es otra parte de su persona y va a suceder solo cuando ella quiera o cuando el viento le de la espalda. 

Generalmente no es influyente, aunque depende mucho de él.

Debo confesar que me he refugiado en la tormenta más de lo deseado y me ha servido de excusa para ir o quedarme. Bajo la lluvia salgo a buscar los ingredientes para una tarta de manzana, o termino hundida entre cobijas. A veces tengo que descalzarme, muchas otras se me da vuelta el paraguas, pero hay momentos que nada me salva del fuego y la estufa. 

Creo que lo que quiero decir es que la tormenta es la contradicción que hacemos de ella. Es el reflejo de mi devenir, de mi entusiasmo y mi cansancio. Es la fuerza que no puedo controlar, una máquina de planes y deseos.

El helado invierno ya no ataca las frutillas, se han servido de él para florecer profusamente. El frío es desarrollo y pausa.

El matorral de habas y coliflor. El uso de paja ha mejorado mucho la tierra aunque he tenido una batalla eterna con los caracoles. Método naturaleza.

Los pimpollos son la señal mas pura de la primavera en nuestro jardín. Es un nuevo ciclo. A ventilar la casa y salir a buscar más señales.

Retazos de verano

Siempre me ha llamado la atención lo atrapante y necesario que son para nosotros los recuerdos. Recurrimos a muchas maneras de hilar en nuestro cerebro una serie de momentos que convertimos en únicos e irrepetibles. Estos momentos condicionan nuestros actos, forman imágenes y por mas que el tiempo tiene una serie de caminos comunes, cada uno tiene su biblioteca personal y ordena los cajoncitos a su manera. 

A veces me pregunto si esta fascinación nos condiciona al punto de atesorarlos tanto que se hace cada vez mas difícil construir nuevos. Que es mejor que el primer pedaleo? el primer orgasmo? la cascada de risas que la primer pitada otorga?

Hace mucho tiempo que vengo construyendo una torre de momentos y ya no quiero que me importen tanto. No quiero basar mis actos en hechos pasados, quiero ser engañada, tomada por sorpresa, crear y que no guste, decir y equivocarme.

Este verano ha sido una bisagra, tomé decisiones de las del tipo "comenzar de nuevo" pero aún no asimilo el cambio. Hay todavía mucho polvo en la biblioteca.

Una limpieza de otoño es necesaria.

El arazá llega cuando el verano explota.

Morrones, Tomates Platenses, Marconi Goden Pepper y Habanero Chocolate.

Echinasea purpurea nace cuando el verano se despide.

HOME

Dias nublados llenan mi ventana con alas,
la carne desgarrada contra las paredes de mi cuarto,
la doble reja y yo pensando en como sería...

La música siempre ayuda,
los rizos dorados multiplican mi deseo en este otoño.
El cabello en el piso, la poda.

Mis pasos al ritmo de ese piano y vos esperando para llevarme.

El sentimiento de pertenecer a todo esto y dejarlo atrás,
un día entre la tierra y otro embalada para viajar.
Me rindo esta vez profunda de vino rojo y escucho.

El huerto en Facebook

Soy bastante incrédula. Arrastro un montón de situaciones que me han llevado a fruncir el ceño o a levantar una ceja sola al escuchar o leer ciertas cosas. Soy bastante crítica y muy severa conmigo algunas veces. Al contrario de lo que se dice no son grandes virtudes, muchas veces han generado mucho silencio a mi alrededor.
Por suerte tb soy muy romántica, lo cual metido en una coctelera con lo anterior y dependiendo si está nublado o no, forman lo que se podría llamar como una mina rayada y bastante ciclotímica pero con buenas intenciones.
Esta dualidad siempre me hizo dudar.. de todos y de mí, quien va a confiar en lo que dice alguien que no sabe que lado del cerebro usar mañana?
Será por eso que el blog fue y es el lugar donde me siento mas cómoda. Solo una chica delante de una pantalla escribiendo para nadie, todos, o ninguno.
Hace un mes mas o menos que decidí que habían cosas que quería comunicar pero no acá. Este lugar tiene algo de sagrado, creo que todo blogguer lo entiende. Cada foto, línea, gadget, espacio, está cuidado. Todo es parte de la envoltura de lo que quiero decir.
Necesitaba encontrar otro lugar y decidí probar en uno de los lugares a los cuales mi parte crítica y negada  no se había animado a entrar en muchos años. Años!  Hace años que existe Facebook.

Sí, así de lenta soy algunas veces.. mi madre siempre dice que nací días después de lo que esperaban. Ya cuando había pasado la conmoción y ella pensaba que le dolía la panza por una larga caminada coronada por una cerveza y un chivito, ahí nací yo.  Al otro día del dolor, a las cinco y media de la tarde. Tb tarde par el té.
Quizás sea esa la razón de mi fobia a la impuntualidad... Hay muchas cosas en mí que prefiero atribuirlas a misterios.
Por eso sin razón aparente un día entré y realmente estoy disfrutando mi estadía. Allí no escribo pero sí descubrí que puedo desarrollar una parte de mí que tiene ganas de decir, denunciar, comunicar y felicitar.
Esta es la dirección:    http://www.facebook.com/unhuertoenlaciudad    y si entran van a encontrar un mix de noticias agroecológicas, información, DIY, consejos para huerteros, fotos, denuncias y algunas buenas noticias. Por que enfrentémoslo, en este campo las buenas noticas no abundan, así que cuando vemos una hay que compartirla, mimarla y comentarla.
Los espero.

Una buena noticia, el huerto está lleno de Dientes de León.

Shhhhhh....

Cierro la boca, junto mis pies, me agacho, siento la tierra, me caigo y sonrío. Esquivo perros y ortigas, encierro los sonidos que transitan mi cuerpo. Mis dedos quieren hablar a través de  mí.

Izq: Rosa Albertine, der: rosa Heritage y salvia azul.

Mientras semilla el perejil nosotros seguimos construyendo la nueva huerta al frente.

Nuestras manos entre cebollas y puerros.

En jardin desordenado las lechugas crecen entre pétalos y hortencias.

El principio es el fin, El fin, el principio.

A veces imagino que nuestra casa sigue siendo pequeña pero que nuestro huerto es enorme! que miro por la ventana y no hay vecinos, que desde las chimeneas salen ramas que levantan los techos, explotan los vidrios, hacen volar carteles, silencian bocinas.
Me gusta pensar que estoy tan sola que podrían gritar mi nombre tantas veces hasta olvidarlo. Hasta que las palabras suenen a letras y las letras a música.

A veces cierro los ojos y cuando los abro soy vieja, que los cierro luego y soy niña.
Camino por ese jardín antiguo perfumado a madreselvas con las manos llenas de lombrices, trato de cuidarlas del sol pero mi fuerza inexperta mata y deja escapar algunas. Las chicharras me aturden y me siento en un tronquito musgoso a descansar.
Con los ojos entreabiertos vuelvo a ver de lejos ese batón estampado, el pañuelo en la cabeza lleno de flores que perdieron el brillo por lo violento de los lavados. Son las manos negras de mi abuela que lo sostienen, los labios rojos y las canillas flacas.
Mi abuela no tenia huerta, tenía rosas. Tenía arboles, higos confitados, orquídeas y licor de cerezas. Senderos de tierra y sillas vienesas patas arriba en un sótano olvidado. Tenia un caminar gracioso, aroma a violetas y una risa despreocupada que atraía a todos a la casa de la Negra.
Tenía  manos de cocinera, estantes sucios de grasa y un ventanal enorme lleno de vértigo. Tenía cerca la vía que ya era vieja cuando ella lo era. Tenía cantos, que es lo único que recuerdo de su voz.
Había tardes que se hacían noches de largas conversaciones con vecinos y paseos mañaneros al museo con la chismosa llena de frutas y verduras. Había una caja con secretos, y una risa estampada enmarcada en lentes redondos y pesados. Había picardías y estaba Betty. Mi abuela y Betty eran el alma de la fiesta.

Con los ojos entreabiertos veo las tardes de domingo, la madera torneada de la mesa de comedor, el mantel de hule y la harina que empezaba a volar a las 5 de la mañana, los tallarines mas largos del mundo.
Doblo mi cuello para el momento mas terrorífico del día, las arañas entre los tirantes de pinotea del techo amenazan con caer en mi plato, o lo que sería peor, en mi cabeza. Nunca cayeron, pero hubiera sido divertido ver bajar alguna bailando en la tela hacia el centro de la mesa a ver como reaccionaban las 20 personas que siempre decían que eso no iba  a pasar.

Había sobremesa con vino y siesta de muchos, los dormitorios llenos de ronquidos con las puertas abiertas hacia el patio, postigos despintados y pisos de madera crujiente que nos delataban a mi hermana y a mi.
Había un cristalero y una bañera, un mueble y una obsesión que llevo conmigo.
El cristalero tiene una puerta que no abre, que antes guardaba los licores, esa puerta solo la abría ella. Alex, Rosendo y mi padre han tratado sin éxito. Yo no la voy a forzar, me gusta pensar que todo sigue ahí.

Todo empieza y termina entreabriendo los ojos

ahorias, lechugas, zanahorias, lechugas.

El comienzo de las flores del coliflor..

es el fin del invierno!

Mi castillo de nylon

Ahí he pasado estos dos meses. Corriendo al invernadero.
Casi me gana el frío, el trabajo, la cámara rota, el perrito enfermo.
Mi silla  turquesa despintada y las uñas llenas de tierra son mi ventana.

A veces me pasa que me da terror sentarme y escribir, cuando sé que no hay mucho para dar.
La vuelta es la inspiración!

Dirty cupcake.

Smells like winter spirit

Muchas hojas muchas.  Es la época ideal para disfrutar del verde que va desapareciendo de todo lo demás. La huerta es mi jardín de invierno.

Es tiempo de ensuciarse las manos y soportar el frío, hay que sacar hierbas que crecen por todos lados, descubrir puerros que se fueron autosembrando, acelgas que nadie sabe como aparecen en el cantero del otro lado de la casa.

No es para nada mi estación preferida, confieso que me cuesta mucho tomarle el gusto. Levantarme requiere un esfuerzo mayor, mirar el jardín y no ver los mil y un defectos sí que es un ejercicio.
Sopas, pascualinas, tartas, puré, conservas, lasagnas de verdura, todo calentito. Cosas que invitan a seguir cuidando y planeando las próximas temporadas.
Para esto es que el nuevo invernadero ha sido de mucha utilidad. Ya en julio pensamos empezar con los semilleros. Me gustaría hacer dos etapas y asi aprovechar las mejores producciones de las tomateras que generalmente son las primeras. Para esto haré semilleros en julio y mas adelante ya entrada la primavera.

Esta vez  creo  que hemos tenido suerte con los ajos, ha llovido muchisimo pero los plantamos antes de las lluvias y eso ayudó a que se desarrollaran bien,   cuando llegaron las lluvias ya estaban altos y fuertes.  Espero que bajo la tierra todo siga su curso.
Los puerros tb fueron semillados en dos etapas y tenemos unos ya tomando altura mientras que otros son aún unos pastitos. Estos producirán cuando los otros ya sean historia.

Coliflores y la lluvia barriendo los restos de ceniza del volcán que aún se notan en el ambiente.

Capuchina, remolacha y mostaza.

Las flores son las margaritas, mas que nada amarillas cercanas al huerto. Pero tb hay rosadas y rosadas dobles. Espero en setiembre hayan germinado las rudbekias. Las abejas me lo pidieron.

Siempre es bueno flores amarillas en el huerto. A la derecha : mostaza, puerros, mostaza, remolacha.

Los frutales son cosa nueva para nosotros. Hay plantados un manzano, mandarino, membrillo, limonero que da todo el año, limonero variegado, damasco, arazá y falso guayabo.  Estos dos últimos autóctonos y riquísimos.
A ellos le dedicamos los últimos días, sacamos los yuyitos y la gramilla que los estaba ahogando. Esta forma un colchón de raíces  muy enmarañado que los aprisiona.
Para solucionar esto lo que hicimos fue: primero hacer un círculo alrededor, sacar toda la gramilla, segundo colocar buena tierra con humus (asi aprovechamos tb a abonar que es la época) y por último cortamos en aros las latas de pintura de 20 lt, mas o menos de 20cm cada aro y enterramos la mitad de ese aro en la tierra alrededor del tronquito que nuestros jóvenes árboles.
Esto evitara que la gramilla se meta dentro y en verano podemos regar y al tirar el agua dentro del perímetro del aro se concentrará mejor e irá directo a las raíces. Mas entrado el invierno se deberá aplicar caldo bordolés para prevenir hongos y seguiré sacando a mano cada hojita de los cítricos que vea afectada por minadores.

No puedo esperar a ver las floraciones sobre las ramas desnudas del damasco que tiene un lugar privilegiado  en mi ventana mas grande.

Limones en el frutero y mi limonero variegado creciendo.

Princesa

Se que no fue un halago de tu parte, pero me encanta serlo a tus ojos.

Heritage Rose.

Día Libre

Con el primer pestaneo salto de la cama a los canteros;  pantalón sobre pijama, los perros de mochila, mientras la gata aprovecha el hundir de la pala para saltar. La misma que ahora duerme despatarrada delante de la estufa.

Desde temprano mi cabeza va acumulando actividades que se van amontonando, archivando y encadenando mientras pasan las horas y yo corro atrás de ese esquema que pensé 15 minutos antes de decidir que hoy me dejaba los pijamas como declaración de que todo iba a ser a menos de 20 metros de la cama.
Estos dias tienen un caminar diferente, me despierto sintiendo que ya estan por terminar y corro hacia el final de la tarde con una sensación de poco, el disfrute empieza antes de que las cosas pasen y termina antes con la sensación de final.
Gracias a ellos la huerta luce sus nuevos canteros, y estamos planeando rincones y un pequeño gallinero. El aspecto general ha cambiado, aparecieron los brocolis, coliflores, naviza mostaza, puerros, ajos, cebollas y acelgas varias.
Es otro tiempo y hay que aprender que es otro, mas lento, mas frío, mas misterioso. No vamos a correr a mimarlas como en verano, ellas deben saber dar señales para que nosotros un poco mas perezosos corramos la cortina. Esto de estar delante de la estufa convierte a la noche en una competencia entre los perros y todos los demas.

Por fuera estoy yo y todo lo que envuelve mi dia a dia, mi trabajo, mi deambular por escaparates que me piden a gritos que me lleve todo a casa, por mensajes que me ruegan que deje todo y mire atras. Al pasado, a viejos amantes, a otra vida.
Y si no existe tal fuerza? y si soy solo yo tratando de elegir mas de lo que se puede?
Golosa.

Ximena and the Broken Glass.